他问张老：“您知道纪惊蛰去哪儿了吗？”
“小蔚啊……”张老踯躅了一下，表情一言难尽地说，“我这正要上去找你关婆婆唠嗑呢，你要不一起？”
蔚迟从小在大院长大，跟这些爷爷奶奶都很熟，自然知道关婆婆年轻时是精神科一枝花。感情张老是觉得他精神出问题了？
“不了，我还有事。”他很想不通，又问了一遍，“您不知道纪惊蛰去哪儿了吗？”
“小蔚啊……”张老把手背到身后，一副要跟他推心置腹的样子，“小纪想不开，你可别想不开啊……人生没有过不去的坎啊……”
蔚迟心一沉：“您到底什么意思？纪惊蛰人呢？”
“小纪他不是……”张老一张沟壑纵横的老脸颤抖了一下，最终还是说，“去年就走了吗？”
“走？走哪儿去了？”
“不是……自杀了吗？”
自杀？纪惊蛰？
“小蔚啊……做人要向前看……”
……纪惊蛰？自杀了？
——怎么可能？
他浑浑噩噩地走了出去。
张老在他后面追了他一段路，奈何他身高腿长，老胳膊老腿实在追不上。
他走到了大街上。
他感到恍惚。
街面上的所有店铺、装潢、景观绿化都与他记忆中的别无二致，但他就是感觉有一些奇怪。
他脑子里一团乱麻，梦里的那些画面还在不停闪现，纪惊蛰拖着那只红色行李箱的样子也历历在目，他确定那是成年之后的、二十多岁的纪惊蛰，而绝不是他臆想出来的——纪惊蛰小时候又白又美，跟那个小麦色的大帅比有着不小的差距。
可是……时间线是完全混乱的。
纪惊蛰是什么时候走的？什么时候回的？什么时候死的？
都是乱的。
这让他感觉不到实感，像浮在半空的、别人的故事，他甚至感觉不到痛苦。
他现在感觉眼前的这整个世界都浮在半空。
他走过一家报刊亭，下意识地往刊物架上看了一眼，忽然看到一个名字。
青年诗人，延泽荣……感觉有点熟悉。
他拿起那本文学刊物。
报刊亭里的大爷伸出半个头来：“诶诶诶你怎么没给钱就拆封呢？”
“不好意思。”他回过神来，问道，“多少钱？”
付完钱后，他打开那本杂志，翻到“延泽荣”所在的那一页，上面是一首短诗，写得挺好，在歌颂死神和爱情。
看得出来诗人的确有文采，诗句的字里行间都笼罩着一层阴影，又渗透着一丝崇高，还有庞大的、狂乱的喜悦。
看来，诗人很庄严地爱着什么人吧。
可这是谁？
他在哪里见过？或者听过这个名字？
……想不起来。
他在外面漫无目的地晃了几个小时，到天完全黑了，才回到家。走到院门口，看到张老、关婆婆和两个门卫都坐在门卫室外面，一看到他，张老就站了起来，道：“你可算回来了！你再不回来我都要去报警了！”
他谢过老人，回了家。
周迎春不在，家里安静漆黑。
他回到自己的房间，坐在床上，发了一会儿呆，忽然看到了对面的展柜。
那是他姥爷亲手打的，在周迎春搬进这套房子时非要摆进来，说好摆放他的各种奖状奖杯——他没有这种自恋的作风，就把它当个收纳柜，都放的是些专业书籍。
而现在，这个小展柜里摆着几排照片。
照片里是一些他和周迎春、和蔚仁杰的合照，还有他的毕业照。
但更多的是纪惊蛰。而且是纪惊蛰小时候，最大到初三毕业。
照片的确是他的，每一张他都记得出处。
可他从来没有把照片打印下来、装框、摆在这里！
他霍然起身，环顾四周，他无比熟悉的、温馨的房间，留着他熟悉气味的房间，却让他感觉如同进入了盘丝洞。
他不可遏制地发起抖来。
——这究竟是哪里？
——是谁的家？
——谁曾住在这里？
——谁在整蛊吗？
——纪惊蛰呢？
忽然，响起一阵敲门声。
急促、有力、不规律，泄露出那个敲门者焦虑的心情。
蔚迟走到卧室门口，盯着被敲得微微震动的大门，心里生出一股恐惧。
按理说他一个身高一米八四的大男人，在这个文明社会不应该被区区敲门声吓得起一身白毛汗，但他盯着那扇门，感觉很魔幻，好像那扇门在一圈圈地扩大，朝他的面前慢慢迫近，好像、好像一旦那扇门打开，就会有恐怖的、超过他理解的、他无法处理的东西扑过来。