我用手捧着头，毕竟这是一个出早死诗人的国家，居然一个红发的huáng毛小于忽然跑来诉说这么多衷qíng。
我相信于他，他们不大撒这种谎，尤其是他，没有这种必要。
“我不高雅。”我说：“我不听音乐，连贝多芬也不听。”
“你是不同的。”
“因为你不认识我。”我说。
他坐在地下，把头枕在我的chuáng上，侧侧地看住我。
“我常常的喜欢你，所以我想：去看她吧，她要走了。你总是在我心里的。”
“到你廿一岁还记得我，已经很好了。”我拍拍他肩膀。
“你把你自己估计过低。”
我看他一眼。
“你恋爱过吗？”他问我。
“你呢？”我问他。
“我不知道。”他又问：“你呢？”
“当然，数次之多。”我坦白的答。
有那首词，一开头便说：“当年确信qíng无价……”到后来变得“知是阿谁扶上马，哪记临别许多话。”
有种震惊的巧合。如果他早十年八年来，说上三、五句这种类似的话，我便死心塌地的留下来了，管他是金发红发，十八二十。可是如今，我微笑，“哪记临别许多话”。我已忘了如何恋爱了。
他说：“那些男人，都很动人吧？”
我面不改容的说：“他们糟得不能再糟。”
“你为何爱他们？”他问。
“噢，嘉利，你太年青，你不会明白的，当时有心qíng要谈恋爱，就阿猫阿七的谈了起来，还管是谁呢？十多廿岁，谁把眼睛睁得大大的？我一向是个呆子。”
“你不是。”他难过的说：“你不是。”仿佛他是代表我母亲在说话。我不是。仿佛他是看着我长大的，对我这么有信心。
我饿了。
窗外的天空转为一种诡美的紫蓝色，美丽得不像话的。
（当年确信qíng无价。）
“在这里吃东西。”我说。
“我为你煮。”他说：“听讲你不会煮饭。”
“那倒是真的。”我笑了。
“我的消息一向很可靠。”
“耶稣。”我喃喃的说。
“什么都在冰箱里？我会弄的，你等廿分钟就可以了。”他奔到厨房去。
“好的。”我拨拨头发。
又把大衣一件件摺好，连带帽子，小心翼翼的放进箱子里，锁好了箱子。一定是过重了，最后一次收拾行李，终于可以回家去了，不再走来走去了。
我哼：“你是我眼中的苹果，你是我生命中的阳光……”但是这种声音在傍晚有种空dàng的回声。一个寂寞的国家，寂寞的小镇，寂寞的屋子，寂寞的人。连歌声也是寂寞的。窗外的树不住地摇着，决定在我走之前，把叶子摇光。我把东西都放进箱子里。然后我坐在箱子上面，又开始抽烟。
天完全黑了，厨房里传出来jī蛋的香味。这孩子，看样子还真有点本事。我坐在那里吸烟，窗fèng里飘进一片落叶，正是他头发那样的颜色，我拾起了叶子。没有把它夹在书里，我一向是活在今日里的人，我只是捏在手中，树叶在我手中粉碎了，撒了一地的碎叶。
他的头发，从没见过那么漂亮的头发，是一种红色金色的混合，每一条红发的根上都似撒着金粉。一种真的金色，而且轻得像一堆羊毛，一个个圈，一个个圈。每次看到鲍蒂昔里的画，都觉得那只是画家美丽的想像，怎么会有那样的脸，那样的头发呢？然而今日细细的看到了。是真的，一点也不假，是真的。然后他们一直说黑发好——“看她的黑发！”三年下来，也就习惯这种赞美了。
他出来了，捧着一只盘子，上面什么都有，刀叉、茶壶、茶杯，碟子上有香喷喷的烟ròujī蛋，还有面包。