“好。”
该走了，他看了一眼摘星楼，转身离去。
第一天他去了大漠，孤烟袅袅，长河落日，放眼望去黄沙遍野空无一人。
他一个人坐在石头上，呆呆地，也不知道在看什么。
那次跟狄仁杰来，也是在这里，他舞剑，他饮酒。
他看自己的眼神，很落寞。
李白取出酒壶，饮了一口。
第二天，李白在江上行船，他坐在船头，看着江水里的鱼游来游去，一看就是几个时辰。
水很清，他伸手去触碰。
秋水寒透骨。
第三天，他攀上一座不知名的小山，倒在山上。
天灰蒙蒙的，还有细雨丝丝。
他想起一年前的一个冬日晴天，有个人在这里躺在他身边。
他习惯性地伸手往旁边摸，触碰到的只有湿了的草叶。
雨水打在脸上，他却恍若无觉。
有些人离开的，让人不敢置信。
他闭了眼，有点想流泪。
第四天，他去了青楼，刚到门口却被几个姑娘拦下。
“我说大爷，您有钱嘛就敢来我们这种地方？”
“大……爷？”他有些发愣。
青楼女子嗤笑一声：“怎么着，您这个年岁尊容，还想装年轻小伙儿不成？”
是啊，他都快忘了，自己现在是活一天老七年了。凡人的年龄，又有几个七年可以老？
他后知后觉地笑笑，缓步离开。
那个人……不喜欢青楼的莺歌燕语。
第五天，他到了一家酒馆，坐在靠窗的凳子上，捂着胸口不住咳嗽，颇有些喘不过气。
这就是老去的感觉吗？
一坛酒要二十文钱，可他数遍了全身也只有十九文。酒馆老板无奈摇头，赊了他一文。
廉价的拙劣酒水入口，他想了想，终究咽了下去。
怀英，要是你在就好了。
第六天，他到达了大唐边境，他靠着城门口费力坐下，只觉头晕眼花。
他老了，成了个年逾六十的老人，须发渐白，四肢衰竭，灵力一点点流失，多走几步都费力。
战事仍在持续，逃难的人群疯狂哭喊着涌入城池，有人不小心踩到了他，他觉得有些痛，撑着墙想站起来却又被推倒摔在地上。
手臂被石子划伤，鲜血溢出皮肉。他很想起来，可是被汹涌的人群踩挤得没有力气。
人潮散去，他抱紧那个装满狄仁杰书信的包裹，一言不发。
第七天，他终于进入了大唐国境。
大唐还是那副民不聊生残破不堪的样子，他看得心酸。
路边的小孩饿得哇哇大哭，他颤颤巍巍地走进，伸手想摸摸他的头，却在下一刻被小孩抢走了包裹飞快地跑了。
他一路追赶甚至用上了最后残存的一点灵力，可还是没追上。
他愣愣地站在大街上，看着来来往往张皇失措的人，泛白的嘴唇不住发抖，空洞的眼中滑落一滴泪水，贴着干枯的脸皮流下。
那是……怀英写给他的东西啊……
第八天，他终于到了长安城，他已彻底是个老人了。
眼前有些模糊，他已经有些看不清东西了，耳朵也听得不是很清楚，背上的剑很重，压得他有点喘不过气来。
他走到一座府邸门前，坐在台阶上，想歇会儿。
干枯苍老的手发着颤掏出一个馒头，颤巍巍送进嘴里，还未入嘴却被突如其来的石子打飞。
“老东西，也不看看这里是什么地方，是你能呆的吗，还不快滚！”守卫士兵插着腰凶神恶煞地对他吼。
他不语，低头看了一眼地上的馒头，那士兵冷笑一声，狠狠把馒头踩在脚下碾成渣：“我叫你吃，快滚！”
他咳嗽几声，艰难从地上站起来，佝偻着身躯一步步离开。
第九天，他打算启程离开长安，可灵力已经耗完，他也走不动了，只能卧倒在城郊的一座破庙里。
夜里下起雨，他发了很高的烧，嘴唇干裂，嘶哑的嗓子说不出一个字，可他的口型，却像是在不断地喊一个人的名字
“怀英。”
第十天，雨越下越大，他烧得浑浑噩噩，冷得浑身发抖。
他趴在茅草堆上抱紧了剑，然后反反复复，不知道是在做梦还是在回忆。
一会儿是阴阳师教他读书的场面，一会儿是青丘被屠的场景，一会儿是自己胸前被令牌贯穿，一会儿是他抱着浑身是血的自己哭。