再见了，哈利·波特。
愿我们永生永世不再相见。
人每天都要死掉十万个脑细胞；每天都会有40毫升的旧血液被换为新鲜血液；皮肤一个月就会新陈代谢一次；每天的他都是不一样的。
可这又有什么意义呢？……他依然爱着他。
德拉科又请假了。他不知道自己是怎么回到马尔福庄园的，他觉得手脚都已经不是自己的了似的，心脏冻结成了一块冰坨，每泵动一次便是入骨的痛。
他像条死鱼般地躺在chuáng上，就连晨曦的一抹微光都让他觉得刺眼。他翻过身，发现自己的后背出了一层细细密密的冷汗。
持续不断的细小折磨与毫不留qíng的一招毙命来说，哪个更残忍？……都是绝望，都是凌nüè，都是看不见光的到处乱撞。
他在被褥下缩成了一团，低低地抽泣起来。
救救我……他哭着，抓挠着自己的胸口，救救我，谁来救救我……
他该怨恨谁呢？走到这一步，他到底该恨谁呢？到底是谁造成了这一切，让错误的qíng感发生在错误的人身上，让错误的人遇上了错误的时间，让他独怀着不可能的渴望，让他的这份渴望被彻底毁灭。
他到底错在了哪里？
德拉科闭上眼。他想起了自己的那个未曾得到回应的告白，他站在战火纷飞的城堡中拦住了他，在烧毁倒塌的残垣断壁中说他喜欢他。
他为什么、为什么要这么做？这么多年来他只是在等待着一个不可能到来的回应，等待着压倒他的最后一根稻糙吗？
……真是愚蠢。愚蠢得可笑。
他还真是不见棺材不落泪。
德拉科用力抹去了眼角的泪水，僵直着吸了一口气，将自己埋在了被子深处。就这样吧，就这样吧……让他坠落吧，直至深渊。
他不想再思考了。
德拉科醒来的时候又是下午，太阳高高地悬在头顶。他愣怔了许久才从那种迷梦般的迟滞感中摆脱，慢慢坐起身，伸手撩开刘海按了按额头。
他这是……怎么了？为什么没去上班？他看了眼桌上的台历，今天是工作日，他不应该呆在这儿。
但无论如何日常工作还是要进行，既然他已经迟到了，那么也就不介意再迟一会儿。德拉科从口袋里拿出了手机，拨通了哈利的号码。
然而对方却一直没有接，响了几十秒后便有一个冰冷的女声告诉他电话无人接听，德拉科又不气馁地打了一个，可结果却是一模一样。
这是……怎么了？
也许是因为他有事不方便接听，德拉科侥幸地想着，在房间里走来走去，过了半个小时后他又打了一次，依然无人接听。
当他从下午两点折腾到六点半时，他终于感觉到不对劲了。他死死地盯着手机，一言不发，似乎要在上面瞪出一个dòng来。
波特不接他的电话，为什么呢？他为什么……他难道还没起chuáng吗？
他蒙住了自己的眼睛。啊……啊，是了。他想起来了。
波特也许累得一直昏睡不醒，但他可能只是不想接他的电话。
他想起来了，他们昨晚吵了一架。他让他不要再打电话给他了。他想起来了……他们已经结束了。
他苦笑了一声，靠在窗边，望着外面修剪过的灌木丛和趾高气昂的孔雀。以前他似乎曾站在这儿喝着酒呼喊过，让群山听见他的声音，让太阳知道他的苦痛。
可现在都结束了。都结束了。都结束了。
他拉开了窗户，新鲜的空气扑面而来。他曾在梦里幻想过多少荒唐事，现在都真的成了huáng粱美梦。
“波特。”他唤道，“波特……”
“都结束了。我不会再爱你了。不会了。”
“无论如何……无论如何。”
他走回了chuáng边，又木木地坐下了。他的心脏被开了一个dòng，生机从里面泻了出来。
结束了。这次是真的，结束了。他终于真的认识到了，结束了。可他还想见他一面。
最后一面，无论生死，无关爱恨，只是最后一面。他不会再打扰他，他不会再试图接近他。
德拉科颤抖着手，拨通了手机。
“嘟，嘟，嘟……对不起，您拨打的号码暂时无人接听……”