打完之后，他希望这些尸体中至少有一个是男人。但没有。他用枪托捣碎那些挂在钢筋混凝土墙壁上的小镜子，扯烂装饰床头的各色罐头商标，那商标上多半印着“中国制造”。一个印有“上海益民食品厂”字样的压缩饼干箱被他踏扁……他砸碎了一切，除了这个砸不动的钢骨水泥的“活棺材”。
他呆然站在死的寂静中。他已发泄得精疲力尽。他感到自己的灵魂也出了窍。一片废墟。送话器从步谈机上坠挂下来。这真象世界末日。
他不知自己往下该干什么。思想被远远拉下了。他眼睛发木，竟没有发现一个浴血的女兵正悄悄往洞口爬，也没有发现她嘴里衔着两枚手榴弹的弹环……
等他听见声响——那是她用最后的气力扯开了导火线——他惊呆了——她莞尔一笑……
“轰！”一片红光。人类居住的这颗天体爆炸了。与哈雷彗星相撞了。世界一定是在这样耀眼的亮光中毁灭……
他趴在地上。死神又一次放过了他。那是爆炸的死角，他记不清自己怎样选择了这个安全的角度，或是偶然，或是下意识。
地窖门被炸塌，一片漆黑。他趴在碎石、碎土、碎裂的尸体中，“棺材”里空气污浊，氧气骤减。它即将成为名副其实的棺材了。
喂，我要死啦——
战友们，祝你们走运，奔生路去吧——
荞子……
乔怡被杨燹“扭住”。走了几步，她突然抬头说：“我要回北京了，订了后天的票！”
杨燹一怔，随后道：“正因为如此，你今晚更不应该闹别扭。”
“别捉弄我了。咱们碰在一起不容易……”
“是啊，咱们活下来都不容易。”
远处餐馆门口，传来萍萍的大嗓门：“位子都占好了，杨燹你磨蹭什么？没带钱？……”
她格格直乐。
餐桌上，乔怡问廖崎：“你写过一部小说？”
廖崎喝了两杯酒，脸微微发红：“我假如有空，倒真想把咱们八个人那场奇遇写成小说！可就是太忙……”
“你先回答我，你有没有写过一部十五万字的小说，三个月前寄到我们出版社？”
“真要把咱们那段经历写出来，准能在咱们这一代人里收到三个‘F’的反响。”廖崎仍延续着自己的思路，“情节现成，人物现成，构思也有了……”
“读者也有了，”萍萍笑道，“就是还没有写！”
杨燹捅了廖崎一拳：“你小子还是那么口若悬河！”
女服务员来上菜，看见了西装笔挺的廖崎，为优待这位“体面人物”，她转身把录音机的音量开大了一倍，整个店堂的空气都震得发颠。
廖崎忍无可忍地晃晃头：“是否让他们换一盘磁带？这哪是音乐？……要我命了！”
“行了，了不起！别处处显示你比别人高雅。存在的都是合理的。交响乐不能代替流行歌曲，何况贝多芬死了一百多年，邓丽君还健在。”杨燹说着，又把脸转向季晓舟，“你说呢，晓舟？”
季晓舟微笑：“我的鉴赏水平跟我胃口一样，不挑食。没有好的，粗茶淡饭一样吃得香。”
乔怡却笑不出来，她该把小本上最后一个名字也划去了。这部写得不坏的小说居然无人认领！难道她回去跟主编说：“这位作者叫‘谜’吗？”
乔怡，你这个见习编辑首战败北。连作者都找不着，这怎么说得出口？人们会说：“什么组稿，她会男朋友去了！”可你怎么对大家解释？他们用衷心祝福的目光送你踏上这趟旅途，一个二十九岁的姑娘未婚，似乎成了大家的过错。
要不，你就老实向人们宣布，你爱的那个人跟另一个姑娘结婚了。这有什么？你还喝了他们的喜酒。就怕你到时做不出那副玩世不恭的脸子。你那时笑得准比哭还丑……
乔怡抬起头，看见杨燹正担忧地盯着她。大家都在盯着她。她慌忙把酒杯递到嘴边。
邻桌闹哄哄的，一堆乱蓬蓬的头发忽聚忽散。“活着有啥搞头？！”那穿横条花毛衣的小伙子一口一个“日他妈”，尽管脖子上挂着十字架。一桌人脸上都显出可笑的悲哀。
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