成城茫然地一遍一遍回想着自己方才错过了遗漏了的画面，不由地向前迈出了一步，向着霍墨的方向迈出了一步。
衣露深不知何时来到了他的身后，伸出双手环抱住他，带着微笑与泪水，轻轻地，安抚与蛊惑一般地，一遍一遍重复着。
我爱你。
我爱你。
我爱你。
……
成城像是从刚刚的恍惚之中清醒了过来，又像是陷入了更深的混沌幻梦。但他突然有那么一点，渴望活下去了。
所有的人都还在那里，被定格在梦境中的一方小小天地间，无法离开，永不老去，那里的树没有年轮，没有伤痛，由思维源源不断地供养，没有任何空缺与枯竭，那里的人们一遍又一遍地活过来又死去，有限的生命，如何缔造出无尽的时光。
成城始终觉得，人是自私的动物，亿万年的进化也是徒劳。
人们为死去的人伤心，其实是在为自己伤心，还是为了自己。
伤心逝者已逝，于今再无会因，不过是伤心自己的生活中缺失了一个已经习惯的部分，一个陪伴自己的人。又或者，伤心人世间确乎存在着这样的终结，并且终有一日会降诸己身，伤心自己终有一日也要死去。
作者有话要说：
推荐搭配维瓦尔第的小提琴协奏曲《四季》中的冬之乐章食用，在写寻找与追逐那一节的时候，感觉音乐已经讲述了我脑海中的画面，浑身的血液都在颤栗，而我的语言如此匮乏。
顺便推《云图》，电影和原著都很棒，看到思科史密斯在云图六重奏的恢宏节奏中在塔楼间穿梭，在小旅馆的楼梯上急行，抱着浴缸里弗罗比舍的尸体嚎啕大哭，心中轰响起qiáng烈的共鸣，那就是我所想到，我所在脑海中看到的画面，然而落到笔端乏味，远不及那画面的震撼。里面最打动我的另一个画面，就是在弗罗比舍的梦里，他和思科史密斯站在放满了一架架瓷器的房间，瓷器碎裂时发出美妙的乐音。我想，弗罗比舍的死是注定的，不只是因为不容于世的爱qíng，也因为完成了艺术的使命，他的天xing与他的天赋都引领他推动他走向死亡，走向毁灭，走向涅槃。
第4章献祭
洛兰总是在写日记，这也是成城所不能理解的。
故事里的人的yīn谋，恶行，隐而未发的yù望被人们从他们的日记中发现，公诸于世，真^相大白，善恶明晰，现实中真的会有人这样做吗？为自己留下这样脆弱的漏dòng与破绽，等待着被一击毙命。他们就如此渴望宣泄吗，胆怯地尽力把自己伪装的密不透风，无可指摘，然而又能那么勇敢地直面真实而丑恶的自己，虚伪又真挚，把自己生活中做过的一切隐秘的事付诸笔端。他们的生活如此压抑而隐忍，永远地缄口不言，然而却能对着一张毫无信誉可言的纸就敞开心扉。
可如果日记是一本jīng心谋划用来给世人看的假账，那么他的人生被记录的意义究竟何在呢？谁在乎这样jīng致而乏味的人生呢？
他的日记到底是为谁写的呢，他要与谁对话呢？他是想让谁看到吗，即使冒着被揭发的危险？
成城曾自我拷问，他们如何在人群中将彼此分辩。仅仅是在眼神jiāo汇的那一刻，就能感受到彼此一切无限重合的所思所想吗？就好像他们jiāo换了眼睛，合流了血脉，分享了心跳，在那一刻理解了彼此心qíng的一切波澜，对生命的厌恶，对世界的爱。你我是并肩作战的同盟，是生死与共的战友，是偌大的宇宙中相互吸引着的两颗星，像是神经脉冲相互应和，渐渐归于同一频率，发出和谐的嗡鸣。
我们在坚持什么呢？我们在抗争的是什么样的力量呢？他们可以轻而易举地将我们的存在抹去，我们的欢笑，我们的泪水，我们的爱，一切都将从未存在过。他们可以让我们说出任何背叛一切，甚至背叛了自己的存在的话。
你可以随意处置我，但你伤害不了我的真理。——纪伯伦《诗人的声音》
如果他们能够让我停止爱你，那才是真正的背叛。——乔治·奥威尔《一九八四》
至少在洛兰的家门被镶铁掌的靴子砸开，被扔进囚车中带走之前，他是这样想的。
洛兰在一片混沌中尖锐地醒来，他的眼睛刺痛，眼底绽开一片血红的光晕，他过了很久才明白过来，他在审讯室里。刺目得像是要将人的皮肤烧灼的审讯灯直直地打在他的脸上，他有些懦弱畏缩地垂着眼睛，像是徒劳地想要用睫毛为自己遮掩出一片小小的藏身之所，努力地试图将自己缩进冰冷坚硬的椅子深处，可他其实无处藏身。他是如此地疲惫，头昏脑涨，视线模糊，一圈圈惨白血红的光晕四下弥散开，他昏昏沉沉地，困倦像cháo水一样向他涌来，他几乎睁着眼坐得笔直都能入睡，但总是在即将坠入睡眠的一瞬被粗bào地摇醒，而在这极短暂的一瞬，他却能做一个梦，在这一瞬的梦境里经历了一个世纪那么长，光辉而残酷的王朝兴起，被血腥的革命和愤怒的人群推翻，然后是更为血腥的复辟，周而复始，没有尽头。