他一开始的时候想要痛骂，想要抗争，想要逃离，想要陈qíng，到后来想要求饶，想要哀告，想要哭泣。而到了现在，他只是想睡觉，至少睡着了就有机会做梦，无论是美梦还是噩梦，他一概渴望，一概笑纳，只要能暂时地逃离此地，哪怕是虚假的，只要不是在这里，只要逃离这里。
然而那些人不会给他申辩抗争的机会，不给他哀告求饶的机会，他甚至没有机会说话，他们连一个罪名都没有给他，没有指控他，他想要认那想象中的罪以求解脱都无从自污，他开始为自己和他人编造不存在的罪行，供认不讳，肆意污蔑抹黑，指控每一个人，然而这些都只让他在脑内循环着说服了自己，甚至没有一个字能够被允许说出口，他在qiáng光与羞愧之下泪流满面。似乎他们折磨他，并不是为了杀一儆百，并不是为了矫正，净化，并不是为了宣扬什么，抹杀什么，同化什么，他们折磨他，就如同仅仅是为了折磨他一样。恐惧，疲倦，绝望，ròu体的痛苦，使他濒临崩溃，或者说，他早就已经崩溃了。
你为什么要忍受这一切？
他们或许曾在心中自命为孤勇的英雄，但是在疼痛面前，他们都是懦夫。
梦境真切可感，但是他没有看见自己的活动与存在。梦境就是他的心灵本身，梦中的事件从外面翻涌而入，粗bào地粉碎了他的防线，一道坚固的jīng神防线，长驱^直入，将他的生活，将他在生活中筑起的文明堡垒夷为平地，化为焦土。——托马斯·曼《死于威尼斯》
忽然之间，眼前的时空画面出现了撕裂般的扭曲，流放地的那尊被秽^物弄脏了的、会在人身上刻绘出带血的花纹的钢针刑chuáng，刺目的审讯灯，jīng密的刚硬的装置全部消失不见，成城看到的是野蛮与疯狂的画面。
那些人，审讯洛兰的人，和在那座nüè杀自由鸟的城市里的那些是同一群人吗？成城无法分辨，他们的面孔都是一样的麻木而漠然，就好像是用拙劣的笔触画上去的千人一面。他们浑浑噩噩地聚集在一起，匍匐在地，死气沉沉，一点声音像是从地底升起，像是来自遥远而神秘的某个部落的骨制的chuī奏乐器，召唤着什么一样，尖锐而低沉，yīn魂不散的一缕，如同浸饱了蜜糖的□□，yín^dàng无耻地诱^惑着人们，甜蜜而恐怖，令人窒息。人们开始像是被什么东西刺入了脊髓一样，戛戛扭动着，像是甲壳铮铮摩擦的爬虫，以一种诡异而扭曲的姿势纷纷从地上爬起，嘴角带着要撕裂头颅一般的张狂而无声的笑容，进军的锣鼓与号角响起，使这群人陷入癫狂，如同一群失去了ròu体的痛感的异教徒，这种疯狂是会传染的疫病，愈演愈烈。
洛兰不再被禁锢，而他依然感到后背沉重无比，像是背着一尊十字架。那些人们越来越癫狂，如同沉沦狂欢的小丑，面目模糊，油彩混乱，聚拢在参天的火焰旁，手舞足蹈，不知疲倦地摇动着手中的铃铛，毫无节奏地拍击着腰间shòu皮绷成的鼓，胡乱地挥舞着高举的火把，上气不接下气的大笑着，那节奏混乱的鼓声使他们的心律失常，无节拍的心跳使他们更加癫狂，他们狂呼乱叫，口沫横飞，目光呆滞离散，混沌而丑陋。成城感到了一种令人作呕的ròu体的热腾腾的恶臭在涌动，带着腐朽与死亡的气息。
一切都在腐朽，暗cháo涌动，无边无际的囚笼，蠕虫爬满了喷泉里的雕像，那些华美的街市与城堡在崩塌，索多玛的砖石落入地狱之火，目之所及，一切都在崩毁，只剩下这吞噬一切的虚空的黑暗，狂呼的人们，还有这火焰，人们用鲜血浇灌这火，像是野shòu的盛宴，召唤异教邪神的邪恶仪式，他们手持明晃晃的尖刀，疯狂地大笑着戳刺，劈砍着虚空中假象的恶魔，然后互相戳刺，劈砍，舔^舐^着汗津津的皮肤上的伤口渗出的腥臭粘^稠的血液。
但他们从未杀死心中的野shòu。
他们如何能不仁且欢笑。
忽然，他听到尖细的小女孩的声音，低沉的中年男子的声音，男婴的声音，老妪的声音……种种声音jiāo织在一起，呼唤着什么，声音重叠，越来越整齐划一，像是无意识的大合唱。
人群一阵骚^动，渐渐归于整齐的嗡鸣声，一张张一模一样的面孔全部转向洛兰，整齐地发出野shòu求偶一样的低沉的嚎叫，令人四肢乏力，浑身发麻，滚滚声làng碰到无形的界线，又回dàng回来，他们喘息着，呻^吟着，气喘吁吁地，谄媚地，不怀好意地无声怪笑着死死盯着洛兰，暗示一般地晃动着身体，像虫子一样扭动着四肢四下撤去，为他让出一条路，通向那篝火，他们鼓动着他，暗示着他，诱^惑着他。