握画笔的那只手，把她的轮廓，描绘得栩栩如生。画里，有她正在喝咖啡、有她惺忪迷蒙、有她低头看书、有她讶异、她微笑、她感动、她哀伤、她忧郁、她痴迷的所有表情。
“他以为我不知道，其实我很清楚，他把画都藏在哪里。”
一张又一张。
即使，画的不是面容，她也认得出那是什么。
“这些，是他在撒哈拉沙漠时画的。”
那是她的手，或伸、或屈，或慵懒的搁着。
“这些，是他在威尼斯画的。”
那是她的眼，或睁、或闭，或柔情深深。
“这些，是他旅途中，独处时画的。”
她想转开头，不去看那些画，却连闭上眼睛都办不到。那是她的发、她的下巴、她的眼睫、她露在睡衣外的圆润脚趾。
霍森画的，全都是她。
“他从来不让别人看见这些画。”亚历严肃的说着。“他把画藏得很好，就像他把心埋藏得很深。”
画的数量太多，不可能在短时间内赶造，况且她还认得，这全是他的笔触。
“只有在画里，才泄漏了他的真心。”
好不容易，亚历拿出了最上头那本素描本里，最后一张画。
“这只是其中一部分，剩下的我放在这里，你可以选择看或不看。”他站起身来，把剩余的素描本，放在椅子上头。
跟剩余未看的数量相比，她腿上的这些画，只占了一小部分。但是，那些薄薄的画纸，却宛若巨石，压着她的腿，也压着她的心。
“素馨，”亚历用平静的语气，在离去之前，徐声告诉她。“如果，悔恨能杀人，那么他现在己经落进地狱最底层了。”
空荡荡的病房里，只剩下她独自一人，还有数不清的画。
她的发。
她的眉。
她的眼睫。
她的食指。
素馨的眼里，浮现一片水雾。
她的眼。
她的肩。
她的双手。
她的伤痕。
即使分离的时候，他还牢记着，关于她的一点一滴。
热烫的泪水涌出，无声的落在画纸上，染湿画中她的眼眶，让画里的她，仿佛也在哭泣。
轻轻的，素馨伸出轻颤的手，想拭去纸上的泪痕，却不小心碰落了搁置在腿上的那叠画纸。
那些画，在病床上散落。
霍森的画、霍森的思念，就这么包围了她。
第十八章
为什么?为什么?
不是恨她吗?不是瞧不起她吗?为什么还要将她画下?
床头的夜灯，微微的亮着光，照亮了散布在她膝头与床上，那些以炭笔、铅笔画下的素描。
素描的纸，有些己经泛黄，旧的纸、新的纸，沾染着岁月的痕迹，每一张图，画的都是她。
那么多、那么多，成千上百的，都是她。
泪眼朦胧的，素馨抖着手，不由自主的，将那一张又一张的自己，拾回眼前。在好深好深的夜里，她翻看着那些画。他笔下的她，是如此温柔，这么美丽……
但，他伤人的话，仍深深印在心底。
你实在让我想吐!
她抽了口气，收回了手，抚着自己的伤疤，不敢再碰那些美丽的图画。
蓦地，门又开了。
她惊惶抬眸，只看见他，那个让她又爱又怕的男人。一瞬之间，她不由得瑟缩，更加环紧自己，抖颤又上心头，热泪盈在眼眶，只觉得心好痛、好痛。
“我很抱歉。”隔着好近又好远的距离，他看着她遮掩着伤痕，愧疚的哑然开口。“我从来就不在乎那些伤疤，但是我知道，你在乎，我知道那些话可以——伤害你。”
她浑身一颤，漾着泪水的瞳眸，因疼而黯淡。
他深深的吸了口气。“我知道错了，也不敢奢望你原谅，但我太害怕了。”
素馨闭上眼，不想听，可他低哑的嗓音，依然干涩响起。
“你曾问我，你的爱对我来说，是否没有半点意义……”
她害怕的想逃走、想躲开，不想听下去，却听到他哑声坦承。“我不敢承认。因为，你的爱，对我很重要，就因为太重要了，我害怕，那不是真的，而是个谎言。”
她握紧了拳头，渴望，又害怕。
“失去你一次，己经像是世界末日，我不敢再去相信，更害怕再去相信，如果我信了，而那又是个谎言，我不知道这一回，自己有没有办法撑过去。”