Sherlock扶着垃圾桶，沿着边缘一路摸到了墙面。原来脸上那股烧灼感不是错觉，八成是真被打了。他不禁感慨，怎麽这几次的梦境全没好事，John还把他忘得一乾二净——不，他从不记得他。
这是条死巷。高墙差一点就要挡住了黯淡的月光，这里连路灯都懒得造访。Sherlock斜倚着墙，肩胛骨硌着冷硬的水泥，也分不清和身上各处瘀伤是哪个更疼一些。
他坐在一只摊平的纸箱上，裤脚渗进了凉意，是积水。Sherlock透过积水望着自己，五官不详，一片漆黑像未乾的柏油。
不清楚自己伤势如何，说不准脸上是几条触目惊心的血痕。侦探咬着牙，忍痛起身。看来还没骨折，真是万幸。
Sherlock身上的衣服除了长裤被浸湿外，其馀的都还算整齐。他走出巷口，在路灯下审视自己，大多是皮肉伤，深浅不一。白色衬衫有些尘土，红褐色血迹一片一片地渗出来。大概是他的动作大了一些，伤口又扯裂了。Sherlock深吸口气，他要忍。
说来也奇怪，在他下定决心後，就像被打了一剂吗啡，身上的口子也不那麽疼了。他离开路灯底下，往人潮熙攘处走去。
这是一条热闹的街道，即便入夜仍有无限生机，又或者正是入了夜才显得热闹非凡。两旁多是餐馆与酒吧。酒吧的风格各异，古典乃至前卫均有。有些店家在门口挂了铃铛，一推门便清脆地响了起来。
酒吧的名字也挺值得玩味，「标靶」、「白驹」、「祖母绿」，最後一个倒是令他想起了梵蒂冈浮雕。他轻轻一笑，又想起了John。
最後他走进一间名为「老街」的酒馆里。这里还是伦敦吗？这个名字令他有一丝熟悉与安心*。
店里标准的复古怀旧风格，仿五、六零年代的装潢。壁纸是无限重复的图腾，几张皮质沙发挨着墙摆放，桌子是最沉稳坚定不带一点杂质的黑色，墙上钉着大小相框，有大张的仿古文宣海报，也有小张的黑白街景。海报蓝底白字，中央斗大的「伦敦」字样从远处一瞧便能轻易辨认。矮柜上有镶金边的金属相框，摆着伊莉莎白二世年轻时候的相片，还有一座石膏像。
另一侧，壁挂时钟滴答走着，怎麽看都显得老态龙锺，令人不禁怀疑是不是有人拨慢了指针。
酒保身後，伏特加、龙舌兰、琴酒、白兰地——一字排开，参差地在层架上，玻璃瓶尺寸有着戏剧化的差异，Sherlock都怕下一秒哪一瓶会跌下来碎个精光。相比之下，檀木柜里的酒瓶就显得稳重许多，但那些酒，Sherlock就不认得，自然也说不出名字了。
酒保看见他，扬扬眉毛，手里的雪克杯滑都没滑一下。莫非满身是血走进酒吧是常有的事？酒保的眼神如同在说「老兄，你的衣服上有咖啡渍。」那样稀松平常。
Sherlock继续往里走，头顶经过两盏吊灯。皮鞋扣在地板上的声音倒也分明，一个步子是一个步子，简洁有力。
他走进这里是来喝酒的？或许吧，喝醉了也能让自己好过些。除了这些外伤，更难受的是那明知自己没疯却看着自己一再堕落的无力。
右侧有一对情侣卿卿我我，聊得正火热，Sherlock瞥了他们一眼，反射性转往另一个方向。
「John。」
他嗫嚅。一个名字含在嘴里始终没说出口。
Sherlock看见他坐在角落的卡座上——孤伶伶地，一个人。桌上的酒杯空了，可能已经先喝过几轮，脸颊却没有潮红。Sherlock记得，John的酒量是很不错的——跟自己相较。
他低头盯着酒杯，或许是没有其他更好的东西能让他名正言顺地盯着瞧，所以当Sherlock撞进了John的视线，他本能地抬头，目光凝在那人身上，像是漂浮海中的一块浮木，死死抓着便不松手。
他没开腔，他也没有。
侦探就这麽一身尘沙与血渍地落座在John对面，那人始终没有别开眼睛，视线便随着他落下，最後又收回了杯子里。
「能请你喝酒吗？」Sherlock对着John说，轻描淡写到让人听不出意图。
那人起先是望了望他一头凌乱不堪的鬈发，几条血痕在Sherlock侧脸，伤口上沾了砂土，敞开的领口底下有伤，可能还在渗血。John医生的本能促使他站起身，「跟我去医院。」语毕又有些踉跄地跌回卡座上。他已是几分醉了，Sherlock暗忖。
「等喝完这杯酒再说。」Sherlock在看见John心有不甘但还是妥协的眼神後，扯出一个胜利的笑：「喝琴蕾（Gimlet）*吗？」