陈良廷译
尼克在一片漆黑的甲板上散步，走过坐在一排甲板躺椅上的波兰军官。有人在弹曼陀林。里昂·乔治亚诺维奇把脚伸出在暗处。
“嗨，尼克，”他说，“哪儿去？”
“不去哪儿。只是走走。”
“这儿坐。有张椅子。”
尼克坐在空椅上，趁着海上的夜色，望着人来人往。六月夜，天好热。尼克背靠着椅子。
“明天咱们就进港了，”里昂说。“我听无线电报务员说的。”
“我听理发师说的，”尼克说。
里昂哈哈笑了，用波兰话跟身边躺椅上那人说话。他探身过去，对尼克一笑。
“他说不来英语，”里昂说。“他说是听盖比说的。”
“盖比在哪儿？”
“跟什么人在上面救生艇里。”
“加林斯基在哪儿？”
“不定跟盖比在一起。”
“不，”尼克说，“她跟我说过她受不了他。”
盖比是船上唯一的姑娘。她长着一头金发，总是披散着，笑声爽朗，身材健美，只是有股臭味。她一个姑妈正送她回巴黎投亲，开船以来，她姑妈就没离开房舱过。她父亲同法国航运公司有点儿关系，所以她同船长共餐。
“她干吗不喜欢加林斯基？”里昂问。
“她说他看上去象海豚。”
里昂又笑了。”快，”他说，“咱们去找他，跟他说说。”
他们站起身，走到栏杆边。救生艇在高处晃晃荡荡，准备放下了。船身倾斜，甲板歪向一边，救生艇也歪吊着，拼命晃荡。海水轻柔地悄悄流动，水下大片大片磷光闪闪的海藻翻滚、冒泡。
“船走得好快啊，”尼克俯视着水面说。
“咱们在比斯开湾①里，”里昂说。“明天咱们该见到陆地了。”
他们在甲板上转悠，走下舷梯，又到船尾去看看磷光闪闪的尾波，放眼望去，一路上象犁平的土地似的在翻滚。他们上面是炮台，两个水手在炮边走来走去，衬着海水蒙蒙的泛光，黑糊糊的。
“船正曲折行进，”里昂望着尾波说。
“一整天了。”
“据说这些船运送德国邮件，所以绝对不会被打沉。”
“不见得，”尼克说。“我不信。”
“我也不信。不过这想法不错。咱们去找加林斯基吧。”
他们发现加林斯基在他的舱里，他拿着瓶干邑白兰地，正用漱口杯喝着。
“嗨，安东。”
“嗨，尼克。嗨，里昂。来一口吧。”
“你跟他说，尼克。”
“听着，安东。我们替一位美人儿捎个信给你。”
“我知道你们那位美人儿。你去要那美人儿，上烟囱去跟她鬼混吧。”
他仰躺着，双脚顶着上铺的弹簧床垫，往上使劲。
“挑刺儿佬！”他大声喊道。“嗨，挑刺儿佬！醒醒，起来喝酒吧。”
上铺边上露出一张脸。圆滚滚的脸，戴了副钢边眼镜。
“我醉了，可别叫我喝酒。”
“下来喝吧，”加林斯基吼叫道。
“不，”上铺的人说。“把酒递上来给我。”
他转过身去，又靠着墙了。
“他醉了两星期啦，”加林斯基说。
“对不起，”上铺的人说。“我才认识你十天，你这么说并不正确。”
“难道你不是醉了两星期吗，挑刺儿佬？”尼克说。
“那当然，”挑刺儿佬面对墙壁说话。“可是加林斯基没权利这么说。”
加林斯基用双脚顶得他上下晃动。
“我把话收回，挑刺儿佬，”他说。“我看你没醉。”
“别逗了，”挑刺儿佬有气无力地说。
“你在干什么？安东！”里昂问。
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