他低头，看见了自己光着的，布满冻疮和污泥的双脚。又看了看自己那双黑乎乎的，指甲缝里塞满泥垢的手。
脏，太脏了。
他就像是一只常年生活在下水道里的老鼠，骤然见到了光，第一反应不是拥抱，而是自惭形秽的躲避。
如果他走过去，哪怕只是靠近一点点，那股属于下等人的酸臭味，一定会熏到那个小少爷吧？如果他不小心碰到了那个小少爷，一定会把他雪白的衣服弄脏吧？
那样完美的月亮，是不应该被泥点子溅到的。
于是，他这只野性难驯，在城寨里敢跟成年人拼命的野狗，第一次退缩了。
他把那双脏兮兮的手背到了身后，在这寒冬腊月里，把自己整个身体都死死地缩进了更加黑暗，更加肮脏的阴影里。
不敢上前，甚至不敢大口呼吸。
他只能像个卑微的信徒，躲在暗处，贪婪而绝望地用目光描摹着那人的轮廓。
“少爷，这边脏，小心脚下。”老管家护着他往里走。小宴洲收回了目光，跟着父亲走进了那栋最高的大楼。
直到那抹白色的身影彻底消失在楼道里，野狗才慢慢从柱子后面挪出来。
他站在沈宴洲刚刚站过的地方。那里似乎还残留着一点点极淡的，好闻的香味，像是某种昂贵的花香，和这周围的腐烂味格格不入。
他蹲下身，看着那块干净的水泥地，那是刚刚小少爷的皮鞋踩过的地方。
他伸出脏兮兮的手指，想要去摸一摸那个脚印，可在指尖即将触碰到的瞬间，又像是被烫到一样缩了回来。
他把手在自己那件破烂的T恤上用力擦了擦，擦得皮肤发红，擦得生疼，直到自以为擦干净了一点，才敢小心翼翼地，虚虚地在那块空气上点了一下。
“云泥之别。”
那时候的他不识字，不懂这个词。但那一刻，这四个字就像是烧红的烙铁般，狠狠地烙在了他稚嫩的灵魂上。
从那天起，城寨里的野狗有了一个秘密。
他想把天上的月亮摘下来，但他又发誓，这辈子，绝对不让月亮沾上自己身上的一点泥。
那天的惊鸿一瞥后，野狗并没有离开。他像是着了魔。
“他还会再来吗？”
这个问题像是根带刺的藤蔓，缠绕在他空空如也的胃里，竟然比饥饿感还要让人抓心挠肝。
于是，在这个大家都在忙着抢食、偷盗、苟延残喘的烂泥塘里，出现了一个怪异的景象：那个平时最凶狠、为了半个馒头能把人咬出血的狼崽子，竟然一连好几天都不去抢饭了。
他就像个忠诚的守卫，每天天不亮就蹲守在那个巷口的阴影里。那里视野最好，能第一时间看到有没有黑色的轿车驶入。
肚子饿得咕咕叫，他就抓一把地上的雨水喝；困了，就靠在发霉的墙壁上眯一会儿，耳朵却竖得像天线，警惕着任何引擎的声音。
他在等他的天使再次降临。
或许是老天爷听到了野狗卑微的祈祷，第二天，那个车队真的又来了。第三天，也来了。
因为沈家的生意谈判陷入了胶着，那位沈家的小少爷便不得不每天跟着父亲来到这个肮脏的地方。
野狗学聪明了。他不敢靠近，怕自己身上的臭味熏跑了月亮。他爬上了天台，透过错综复杂的电线和招牌的缝隙，贪婪地窥视着楼下的那抹白色。
他看他百无聊赖地踢着脚边的小石子；看他皱着眉头，嫌弃地避开路边飞溅的脏水；看他站在一群凶神恶煞的大人中间，挺直了脊背。
每一次偷看，野狗的心跳都会快得像要从喉咙里蹦出来。他觉得自己像个窃贼，正在偷取这个世界上最昂贵的珍宝，哪怕只是目光的触碰，都让他觉得自己在犯罪，却又兴奋得浑身战栗。
直到第九天。
谈判似乎结束了，那个威严的中年男人从楼里走出来，脸上带着满意的笑，他朝着站在车边等待的小男孩招了招手。
“宴洲，走了。”那一刻，躲在铁架上的野狗屏住了呼吸。
风把那两个字送到了他的耳朵里。
“宴……洲……”他在心里笨拙地模仿着那个发音。
不是大人们嘴里喊的“阿猫阿狗”，也不是什么“烂仔”、“扑街”。这两个字听起来那么好听，像是大戏院里唱出来的词，又像是此时此刻划过城寨上空的那架飞机，昂贵，遥不可及。
原来，他叫宴洲。
“宴洲……宴洲……”野狗蜷缩在生锈的铁架上，嘴唇无声地开合，一遍又一遍地咀嚼着这个名字。每念一次，心脏就酥麻一次。
车队缓缓启动，离开了城寨，只留给城寨冷漠的尾气。
野狗看着车队消失的方向，许久许久都没有动，他从怀里掏出了一块早就干硬得像石头的饼，那是他这几天的口粮。他狠狠地咬了一口，牙齿被硌得生疼，可他却笑了一下。
他不知道什么是爱，也不知道什么是未来。他只知道，在这个烂透了的世界里，他突然有了一个秘密。
他不仅见过月亮，他还知道了月亮的名字。
这个名字，成了他后来无数个在地狱挣扎的日夜里，唯一能让他活下去的咒语。哪怕后来他浑身是血被扔进斗兽笼，哪怕他为了活命去跟人拼刀子，只要在心里默念这三个字，他就觉得自己好像也没那么烂了。
因为他的心里，装着一个干干净净的月亮。
自从知道了那个名字，野狗就不再只是为了活着而活着了。他开始有了一个疯狂的习惯，收集“他的碎片。
在那个没有互联网、信息闭塞的城寨里，他像个捡破烂的乞丐，在一堆堆废旧报纸、过期的八卦杂志里翻找。
只要上面印着“沈家”，印着“沈宴洲”三个字，哪怕只是张模糊的侧影照片，他都会如获至宝。
在无数个散发着霉味和腐臭的深夜，借着窗外透进来的微弱月光，他用那只只会挥拳头的手，笨拙地，一笔一划地在纸上记录着关于他的一切。
“1998年，冬。报纸上说，沈家小少爷在维也纳拿了钢琴奖。他喜欢钢琴。”
“1999年，夏。八卦杂志拍到他去马场。他穿白色的骑马装真好看。他不吃香菜，杂志上说他把香菜挑出来了。”
“2000年……他好像长高了。他的腿很直，像那个……像那个什么模特。”
“听说他喜欢喝那个叫‘黑皮诺’的红酒。那是什么味道？以后我有钱了，我也要买来尝尝，看看是什么味儿。”
那个脏兮兮的笔记本，成了他的《圣经》。每一页，每一行，都是他苟活于世的理由。
他小心翼翼地把本子裹在塑料布里，贴身藏在胸口最暖和的地方，比命还重要。
可是，想要靠近月亮，光靠想是不够的，想要走出去，想要有资格站在那个一身名牌的人面前，他必须变强，强到没人敢踩他的头，强到能洗掉这一身的臭味。
于是，十五岁的少年，走进了地下黑拳的笼子。
那是真正的修罗场。
没有规则，不计生死，只有最后站着的人能拿钱。
第一次上场，他被打断了好几根肋骨，左眼肿得像核桃，血糊住了视线，对手是个两百斤的屠夫，掐着他的脖子把他按在铁网上摩擦，窒息感像潮水一样涌来。
“死吧！阴沟里的老鼠！”
意识涣散的那一刻，他脑子里闪过的不是恐惧，而是那张从报纸上剪下来的，有点模糊的脸。是那个穿着白衬衫、不染尘埃的小少爷。
“不能死。”
“如果死了，就再也见不到他了。”
“我还没闻到过他身上的味道，还没听过他亲口叫我的名字……我不甘心。”
“沈……宴……洲……”他在喉咙里发出一声濒死的低吼，这三个字像是某种古老而强大的咒语，瞬间点燃了他已经枯竭的身体。
少年睁开了充血的眼睛，像一头被激怒的孤狼，一口咬断了屠夫的手指，然后绝地反击，用最原始，最残忍的方式，把对手打趴在地上。