沈思渡忽然想到一件事。
如果就这样沉下去，等到被发现的时候，警察会翻他的手机。会看到通讯录、微信、通话记录。会看到颜潇救助的猫，看到姑姑的语音，看到吕业文的消息。
他们不会看到游邈。
因为游邈不在他最近的任何记录里了。
没有聊天记录，没有通话，没有朋友圈互动。就好像这个人从来没有存在过一样。
他和游邈之间会变成一段从未存在过的空白。
如果他死在这里，没有人会想到去通知游邈。
游邈甚至不会知道这件事。也许几个月后，从别人口中听到这个消息，游邈只会停顿一秒，然后继续工作。
这个念头带来的寒意，甚至盖过了死亡本身。
他会从游邈的世界里无声地消失，就像他从来没有出现过。连一个需要被忘记的人都算不上，毕竟忘记的前提是记得。
泥浆漫过腰侧，背后的吸力越来越大。
沈思渡费力地把手从淤泥里抽出来，摸到了手机。
屏幕上沾了泥，他用指腹擦了擦，指纹锁解不开，又擦了一遍。
通讯录，游邈，他按下拨号键。
嘟，嘟，嘟。
没有人接。
一直响了很久，直到自动挂断。
他又拨了一次。嘟，嘟，嘟，然后是语音信箱，那个冰冷而千篇一律的电子女声。
沈思渡把手机贴在耳朵边上，泥浆从耳廓的缝隙里渗出来，冰凉地淌过脸颊。
他听着忙音，听了很久，直到第一个字出来的时候带着泥腥味。
“游邈。”
忙音。
“我不想死了。”他的声音在抖，从胃里、从胸腔里、从那个被堵了很久的地方。
“我想活着，”泥浆在他身体两侧轻轻晃了一下，像呼吸，“想爱你，想赚钱……给你买很大很大的房子。”
忙音没有停。
“虽然我能给你的，”声音断了一下，沈思渡闭上眼睛，睫毛上沾了泥点，“都是你已经不想要的。”
只有忙音，接着是断线的寂静。不知道过了多久。手机的自动挂断提示音响了。
沈思渡躺在泥沼里，保持着打电话的姿势。泥浆已经浸湿了他半截后脑勺的头发，黏在头皮上。
头顶依旧是那片均匀的灰。
他终于动了。
手掌压进烂泥，胳膊颤抖着支撑起身体的重量。
泥浆总算不情愿地松了口，发出沉闷的吸吮声。
但沈思渡还是站了起来，浑身都是泥，从后背到腰侧到裤腿，整个人像从地底下挖出来的。鞋里也灌满了泥水，每走一步都咕叽咕叽地响。
他深一脚浅一脚地往外走，穿过豁口的围挡，路过生锈的垃圾站，经过老太太空荡荡的门口。
最后，推开那扇虚掩的铁栅门。
厨房里传来切菜的声响。
沈思渡在厨房门口停下来，姑姑背对着他，正把一颗白菜竖着劈开。菜刀落在案板上，咚的一声。
“姑姑，” 他的声音很哑，“我明天回去了。”
姑姑没回头：“车票买了吗？”
“还没。”
“我等会儿帮你问问镇上那个票点……”姑姑说着话，随手把劈开的白菜放在砧板上，刀背拍了拍，开始切丝。
菜刀笃笃笃地响着，节奏均匀。
“对了，”她头也没抬，“思渡，你现在还没有谈朋友啊？你哥前两天还问我呢，说有个战友的妹妹，条件挺好的，在银行上班，长得也不差。要不让他帮你介绍介绍？”
菜刀顿了一下，姑姑大概是觉得自己说得太急了，又找补了一句：“也不是催你啊，就是问问。你要是有喜欢的也行，带回家让姑姑看看。”
“不用。”
“不用介绍？还是不用谈？”
“都不用。”
姑姑叹了口气，菜也不切了，把刀放下了。她拿抹布擦了擦手，转过身来。
这一转身她才看见沈思渡的样子。
沈思渡浑身是泥，头发湿哒哒地贴在额头上，T恤的后背整片都是灰褐色的泥浆，裤脚往下滴着浑浊的泥水，在地上积了一小滩。
姑姑被吓了一跳：“你怎么弄成这样？！”
“摔了一跤。”
“摔了……你去哪儿了？”
“出去转了一圈。”
姑姑皱着眉，拿手里的抹布要来帮他擦，沈思渡往后退了半步，没让她碰：“我自己洗就好。”
姑姑的手僵在半空，她看着沈思渡的脸，看了几秒，慢慢把手放下来了。
“你先去洗。”她的声音变了，像是把每个字都在舌头上卷过一遍，才送出来的。
沈思渡去院子里接了水管冲。水很冰，从头顶浇下来的时候他打了一个激灵。泥浆被水一点一点地冲出来，顺着排水沟流走了。
他换了干净衣服回到厨房的时候，姑姑把菜切完了，正在灶上炒。油锅嗞啦响着，白菜丝在锅里翻来翻去。
姑姑背对着他：“思渡。”
“嗯？”
“你是不是还没治好？”
油锅又嗞啦了一声，沈思渡靠着厨房的门框，没有说话。
“我问你话呢，”姑姑的语速比往常都要快。她的锅铲在锅里搅动的幅度大了起来，铁碰铁发出刮人的声响，“你是不是还没治好？你说句话。”
“治不好了。”沈思渡平静地回答。
锅铲停了。
姑姑僵在灶台前面，背影依旧佝偻，看起来比她实际的身体更小。
“什么叫治不好了？”她转过身。
那些怯生生的试探从她脸上彻底剥落了，沈思渡第一次直面她的愤怒。
“你跟我说清楚，什么叫治不好了？”
“就是字面意思。”
“你……”姑姑的声音开始发抖，锅铲在她手里晃了一下，她啪地甩在了灶台上，“你这样叫我怎么跟你爸交代？我管教不好你，死了都没颜面见他！”
她的眼眶红透了。里面不见半分水汽，全是极度震惊之下生生顶上来的血色，连脖子上的青筋都跟着跳了起来。
沈思渡看着她。
厨房很小，灶上的火还开着，白菜在锅里噼里啪啦地响，油烟混着水蒸气升上来，弥漫在两个人之间。
“治不好了，”沈思渡说，声音很平，很慢，一字一顿的，“我就是喜欢男人。”
回应他的是一个狠狠扇过来的耳光。
姑姑嘴张着，什么声音都没有发出来，只凭着被逼到极点的本能，靠那一巴掌倾注了所有的愤怒。
力道极大，沈思渡的头被打得偏向一侧。厨房里有短暂的死寂，只有热油还在不知死活地炸响。
他慢慢把脸转了回来。唇角泛起一点血腥气，但他连眉头都没皱一下。
“您不用担心没颜面见我爸。”沈思渡直视着姑姑的眼睛。不同于十七岁，这一次他没有躲，也没有低下头说对不起。
“等到我死了，”他说，“会直接去告诉他。”
灶台上的火还在烧。锅里的白菜已经焦了，浓烈的焦糊味从锅底窜上来，堵住了这间逼仄厨房的每一寸空气。
姑姑张着嘴，眼神发直。她想喊，想骂，想问沈思渡为什么把自己弄成这副鬼样子。但千言万语挤在嗓子眼，最后只化作了一阵无声的颤栗。
最后她转过身，关了火，手在灶台上撑了一下，撑住了。
沈思渡转身走出了厨房。身后传来一声几乎被油烟机遮盖住的抽泣，细若游丝，仿佛力气耗尽后，从胸腔深处硬挤出来的悲鸣。
沈思渡没有回头。
第43章 C43
C43
沈思渡回到杭州的那天，这座城市正在下一场没完没了的雨。
出租车在高架上堵了四十分钟，雨刮器甩到最大也只是徒劳地来回推搡着那层水幕。
车窗外的霓虹灯被雨水打碎了，红的黄的白的，淌成一条模糊的光河，仿佛这座城市正在从骨架开始融化。